Светит ласковое солнце, тихо плещется река.
У воды играют дети, строят замки из песка.
Простоят они не долго — очень уж песок не прочен,
Или их разрушит ветер, или дождик их размочит.
Много лет тому назад, на пригорке, рядом с речкой
Был построен кем-то дом, деревянный, с русской печкой,
Чуть в сторонке огород, невысокая ограда,
Банька с маленьким окном притаилась возле сада.
Просто дом, каких так много есть и было на Руси,
Возле леса или речки, рядом с морем и в степи.
Дом, где вырастут детишки, где уютно старикам,
Дом, что строится надолго, может даже на века.
Дом не просто стены с крышей, что спасают от дождя,
А то место, где ты вырос и где ждут тебя всегда.
И куда б ты не уехал, но когда-нибудь во сне
Этот дом тебе приснится в чужедальней стороне.
Дом, в котором духи предков превратились в домовых,
Где свет старенькой лампадки освещает лик святых,
Где вода в родном колодце лучше всякого вина,
Мамин хлеб так сладко пахнет, что кружится голова.
Но беда пришла нежданно, как огромная волна.
Налетела, закружила, всё разрушила Война …
Всё Война перевернула, повернула время вспять,
Невозможно дом построить, если пули в Вас летят.
У Войны свои строенья — дзот, окоп, блиндаж, траншея,
Не для жизни, а для смерти, — средство для уничтоженья.
Так легко войне разрушить дом, деревню или город,
Что подумать можно, будто, из песка их кто-то строил.
Много времени прошло, на песке играют дети,
Дома нет и нет того, кто в нём жил, на белом свете.
Но когда-нибудь другой кто-то там же дом построит.
Для того, чтобы ломать — жить, наверное, не стоит.